animales de compañía

solamente quería atraer un poco de atención a mi fantástico liguelog.

ja!

(eme)

http://mx.youtube.com/watch?v=5Az_7U0-cK0

tremenda canción y tremendo video.
sin palabras.
facetas, facetas...

m

http://mx.youtube.com/watch?v=meBjEgznOek

"Cerrando los ojos se apaga el universo,
pequeño telón para escenario tan inmenso,
¿te falta algo, te sientes solo? No importa,
pues un corazón grande, se llena con poco

La noche ya llegó, la soledad comienza
tus ojos se cierran, la soledad comienza

Cerrando los ojos se apaga el universo,
pequeño telón para escenario tan inmenso,
¿te falta algo, te sientes solo? No importa,
pues un corazón grande, se llena con poco

No estás solo si hablas con la almohada,
sufrir es el modo de estar activo sin hacer nada,
emborracharse no sustituye la falta de compañía,
pues de soledad te llenas conforme la botella se vacía.
da igual cervezas que cubatas
beber alcohol no es malo peor es el agua que si no la bebes te mata,
deje de contar ovejas para poder dormir
y cuento los defectos que me quiero corregir
no me fío, todo es mentira
¿por que fiarse del reloj si cada vez que lo miras señala una cosa distinta?
me carga y amarga la agonía
palabra muy corta que a veces sentimos tan larga,
intimidad necesitamos todos,
el sol pone nubes a modo de cortina por que quiere estar solo.
Millones de personas en la Tierra y todavía
hay quien pasea aislado por calles en pleno día.
Adán tal vez fue negro, Eva tal vez blanca, ¡Sí!
lo digo por el color del futuro, lo vemos gris,
en cárceles anímicas vivimos los hombres,
conócete a ti mismo es decir palpa tus barrotes.
Escucha, te puede interesar
no es que los Mc´s mientan es que ahora los mentirosos quieren rapear,
la amistad a veces nos la niegan,
existen agendas minúsculas para gente con pocos colegas,
con la familia terminaras por romper
y es que se deja a una madre para hacer madre a otra mujer,
me da mucha pena,
la voz del enemigo nos acusa, el silencio del amigo nos condena.

SI oyes las notas de la música, está en DO, puede que en RE,
no la busques en FA, por que está MI alma,
ya que la música es la compañera que yo mismo elegí,
por ser sencillo por fuera y complicado por dentro,
ex novias todas cortaron conmigo, solo me encuentro,
no funcionéis como un aeropuerto, ¡Que va!
que tu vida no dependa de si alguien llega o se va.
La única soledad que acepto sigue gustándome,
es morena, 1.70 y le llaman “La Sole”,
pero tener pareja no me fascina,
el primer beso es mágico, el segundo íntimo, el tercero rutina.
Todavía duelen los romances que ya son historia,
ningún amor muere, sólo cambia de lugar en la memoria,
económicamente la cosa va mejor,
pero no se paga con dinero las deudas del corazón, tía,
hice viajes a la luna sin tener naves,
di pasos de astronauta por cada uno de sus lunares,
el perfume en las sábanas delataba tu presencia,
hoy en la cama, sólo se huele a ausencia.
Enserio, sacar al perro es la excusa del hombre solitario para dar un paseo,
sin quererlo cultivamos la soledad como a una planta,
encerrarte en casa es darle calor y llorar es regarla,
borra todas mis canciones que tengas,
el disco duro de tu ordenador
no entiende los versos de este poeta,
esta letra, nació de una cicatriz,
allí donde mi herida se junta con la vuestra.

La noche ya llegó, la soledad comienza
tus ojos se cierran, la soledad comienza
La noche ya llegó, la soledad comienza
tus ojos se cierran, la soledad comienza

Cerrando los ojos se apaga el universo,
pequeño telón para escenario tan inmenso,
¿te falta algo, te sientes solo? No importa,
pues un corazón grande, se llena con poco.

Oh! ¿Te sientes solo? Mejor RapSolo que mal acompañado, R. A. P, Oh!"


m

Alguien debería inventar qué podemos hacer
con las cosas que no sirven para nada y que no podemos tirar.
Mi matadero clandestino hace algo parecido,
qué le voy a hacer si no vamos a la misma velocidad...

Si suelto el alma por la boca y todo el día me despisto.
La radio no funciona, esta peli ya la he visto.
Si no quiero hacerte caso y tengo goteras en el corazón.

¿Qué puedo hacer si ya no te quiero,
si ya no quiero verte más?
Sólo quiero estar en mi matadero, en mi vertedero.
Sólo quiero descansar y guardar la ropa...

http://mx.youtube.com/watch?v=zPUWORjt6Zs

out of control!!

http://mx.youtube.com/watch?v=eFNdAmvpaKs

http://www.youtube.com/watch?v=mtvUgLo-66w

"Como una ventana que al cerrar
no ilumina el punto que ha dejado entre tinieblas.
Una sombra entre las piedras,
así se ha quedado sin razón,
nadie le ha explicado que no existe explicación
y tiene tantas dudas.
Y cómo le podría yo explicar
que la pena dura tanto
como quieras tú seguir llorando..."

http://de.youtube.com/watch?v=4LXIVjbtSBE

'm' nunca dudó que me quería a pesar de todo
pero el día que se fue no le importó dejarme solo.
-lo hago por ti- me dijo -ya verás, sin mi estarás mejor.-
y me dio un beso en la mejilla, cogió la puerta y sonrió.

besar unos párpados cerrados convierte los ojos que son besados en la más suave yema de unos índices tendidos a la ayuda o al gozo. es el beso lo que los define, cambiándoles el sentido, de vista a tacto, lo que dura la caricia. el amante pasivo es entonces la piel del peluche, sin más ambición en la vida que la de recibir caricias.
la única pretensión de las manos que ocultan de nuevo unos ojos ya negados a la luz es la de ser pausa, convertir el rosto y los pensamientos que lo deforman en un paréntesis de nosotros mismos: como el niño que se cubre la cara creyéndose escondido porque él no te ve.
pero cuando las manos se tornan mecanismo, filtro para las lágrimas… si lo más útil y preciso se vuelve líquido metal rudo, el resto del cuerpo, que sólo dispone del tacto elemental -¿cómo apuntar la situación de una pluma que cae en la espalda?- se convierte en una fábrica tras una huelga fallida. la piel es una verja por la que penetran las miradas hambrientas de los hijos, por la que penetran los gemidos resignados de los obreros… toda la piel se vuelve un accesorio de trapo a manos de la pena que sacude el cuerpo de cuello abajo: la tetraplejia sentimental.

hay locos en mi pueblo: los locos de pueblo.
la primera característica que les diferencia y distingue es El Silencio.
callan observando o son creadores y únicos usuarios de un lenguaje propio. toni "motoret" recorre calle colón como un cascado aeroplano, haciendo brrrr, vibrando los gruesos labios, recibiendo en su gran calva violentos saludos de los borrachos que escupen los bares.
ché, toni, vols una canya... ay, toni... estás tonto, eh? a que estás tonto?...
en el horno, una joven de mirada perdida y sucio pelo corto ayuda a la hornera en todo lo que a ésta se le antoje. el pa de viena de maruja, va, porta'l. mi madre me contó que debe tener su edad, o un poco menos, y que se quedó sorda de una hostia que le dio una monja en el colegio, y un sordo en un pueblo hundido deviene en tonto. el tonto en ayudante, y al ayudante, es ley, legal joderle la vida.
hay una gitana enorme que canturrea y se pasa el día dando largos paseos por todo el pueblo. tiene dos hijos, la parejita, que son pequeños, desaliñados y siempre la acompañan: son pequeños pero ya habrán superado la edad mental de su madre, a la que sin embargo siguen en su vagar aleatorio. supongo que en algún momento se habrá de cansar, y que alguna de todas será su casa, que vaya a contener un viejo catre que sostenga su reposo. imagino estremecido al padre de los niños, con su bigotillo retorcido y las patillas sudadas, follándose a aquella mole insconsciente, con el sucio pijama a medio bajar y las bragas simplemente puestas a un lado: la excusa húmeda para la progenie.
mi pueblo limita donde paco se sienta, con su silla, a contar. paco es un viejo muy viejo que no oye, y que vive atrapado en su eterno cuento y recuento. xè, paco! y como paco no oye, y está tan enfrascado en sus cábalas, no concibe que alguien no le pregunte otra cosa que el estado de su cálculo. xè, paco, ves cap a casa, que va a ploure! y paco asegura con enfática monotonía: trenta un cotxes, cinc motos, una bicicleta, el cotxe de la guàrdia civil dues voltes.
ni carteles ni señales: mi pueblo comienza a ser mi pueblo y deja de serlo donde paco decide ponerse a contar. trenta dos cotxes, cinc motos...
miquel el ratero es un personaje que va todo el año en manga corta. haga el tiempo que haga. y nunca se ha resfriado. que tiene calor, dice.
dicen que gasparín adivina el futuro. de pequeño le temía: al encontrármelo solo podía recordar las veces que antes le había visto derrumbarse por la epilepsia. desde el balcón de casa de mi abuela (yo me entretenía allí lanzando las flores de geranio, que daban vueltas como pequeñas hélices) observé enterito un ataque especialmente violento: alguien iba corriendo y le manipulaba la boca: mira, uela, té bromera en la boca... no, és per a que no es trague la llengua o es mosegue... la comunión se supone que es una fase de maduración, como cada cumpleaños, o el primer desengaño: pero descubrir que uno mismo puede morderse la propia lengua y tragarla... es como descubrir un pequeño… suicidio. y descubrir el suicidio es tener ante uno, de golpe, todas las muertes, y encontrarlas, además, en la sección de oportunidades.
no creo que gasparín adivine el futuro. pero, bebiendo mucho coñac, se divierte haciéndolo ver, y dudo que no sea feliz.
una conocida de mi madre, con pelo pincho, tan fumadora como ella, voz ronca y resabida, siempre decía subnormal, con la pronunciación de los que no conocen las bibliotecas: sunormal, o bien surnormal cuando trataba de hacerse la fina. sunormal, si tenías vergüenza de pedir una parte de lo que ella traía de merienda. sunormal es aquella, esposa de no-sé-quién que yo no conozco y que ya no saluda a nadie. sunormal, atén a la paella que te se cremará... casi tan mayor como mi madre, se quedó embarazada cuando yo tendría once o doce años. no sé si dejó de fumar, o si se medicaba... pero con mi redomaba inocencia creí a mi madre, que tal vez no haya tenido mucha mano para aplicar su resignada ironía delante de su prole: le ha salido un hijo subnormal de tanto que lo decía.
me cuentan que amadeo siempre pregunta por mí. pasarán cinco años más y amadeo volverá a preguntar por mí. pasarán veinte, yo habré desaparecido del todo de los lugares en donde estuve, pero amadeo volverá a preguntar: i mateo?
no sé donde está ese lugar que habito, al que amadeo alude. no sé cuanto de realidad hay en ese mateo. tampoco sé donde estaré en veinte años. y me pregunto si el mero hecho de observar, detenerse y observar, lleva carga de injusticia:
decido detenerme.
y observar.
no tanto por el confort del que observa desde la comodidad de una silla, o la agradable temperatura tras el cristal, o desde el doble fondo de jugar a ser yonqui con red para parar la caída... como por la posibilidad de poder explotar, periódicamente, en palabras a entender por todo un universo.
observar puede ser una actividad rematadamente injusta.
comunicarse, una actividad rematadamente clasista.
y envejecer o volverse loco, una actividad rematadamente antiestética.

al final dylan llega a ser un amigo, porque terminas pasando al día más tiempo con él que con cualquiera.
Friends will arrive, friends will disappear.
ayer borracho hubiera escrito mucho de haberme mantenido en pie. el momento de la noche en el que empiezan a florecer “asuntos”.
Got nothing for you, I had nothing before,
don’t even have anything for myself anymore.
en el caso de una guarra empezaría con las diapositivas (“subiendo el sofá en actor llorens, el primer Deseo”, etc.) y seguiría con lo que ha sido aportado (“la gente o te tiene ganas o te tiene envidia o las dos cosas, y tú no necesitas a la gente”). pero paso en este caso.
There’s not even room enough to be anywhere.
debido a que no puedo irme de mí mismo hay varios sitios de los que debo irme, de menos a más: los cactus, la playa y el flamenco. tal vez no lo haga nunca.
I been good, I been good while I been waitin'
Maybe guilty of hesitatin', I just been holdin' on.
dios o quien sea sabe que no tengo maldad. y menos esa maldad tan inteligente. ingenuo para lo malo, cuando maldigo vuelvo a tener diez años: “puta, gorda, caca, pis, me follo a tu novia”, creyendo causar el mismo efecto infantil. pero la gente ya está bien adentro de la caverna y consiguen que no les duela ni una verdad.
The guilty undertaker sighs.
todos volvemos. simplemente tenemos más tiempo libre. yo quisiera no volver, yo quisiera no. es difícil. “una nota de cultura enriquece y da color al viaje cuando ha perdido todo rastro de aventura y no promete encuentros sorprendentes”, que diría garcía gual. cambiemos “cultura” por “familiaridad” y ya está. los mismos mismos en los mismos cafés.
mismo, mismo, mismo, mismo. idénticos, no otros.
'Tis the song, the sigh of the weary.
ahora nos habituaremos para la penúltima, tal vez un año cordial. ella empezará su año y yo no haré nada a mi juicio (¿idiomas?) y seguiré mereciendo medallas y guillotinas a juzgar por los demás. todo al cuello. y me buscaré con dos deditos las pulsaciones de los que siguen vivos.
Oh, I wish I was on some
Australian mountain range.
I got no reason to be there, but I
imagine it would be some kind of change.
supongo que seguiré escuchando a dylan. y a hank. y a neil young. y tal vez a hendrix. es absurdo, ridículo y temerario escribir propósitos. es delicioso encadenar adjetivos, da la impresión de que uno tiene todo clarísimo, nítido hasta el matiz. voy a inventar: tal vez es absurdo porque mientras escribes tus propósitos podrías estar llevándolos a cabo. ridículo por si pasado el tiempo no has hecho lo que pretendías. y temerario porque quizá mañana ni siquiera tengas ganas de hacer nada ni nadie y solamente quieras bailar un rock.
Go to him now, he calls you, you can't refuse,
when you got nothing, you got nothing to lose
you're invisible now, you got no secrets to conceal.
desde ahora solamente puedo desearnos por separado una confortable escala de grises.

agua de valencia en lisboa: (*)

- ponme un agua de valencia grande. al momento:
- ¿cuántas copas quieres? ¿sólo dos? -levantó una ceja y se tomó unos segundos para preguntar- ¿están buenas?
en ese momento no había mucho curro así que el encargado y yo salimos a inspeccionar el percal: bueno, no están mal. al rato:
- otra. pero ahora mediana.
- vaya tela.
* * *
- sal y dile a la gente que en cinco minutos cerramos la terraza, que al italiano le da palo hacerlo.
me encantaba echar a la gente. después de años aguantando a que una puta mesa de pesados tomando cubatas se marchara, sin ningún respeto por el horario por parte de los putos clientes ni de los jefes, aquello de decirle a la gente que se pirara era algo que me realizaba como persona.
- vamos a cerrar la terraza, pero si queréis terminaros la bebida podéis entrar dentro.
* * *
guiris, rubia y morena, de vacaciones, yanquis, maryland, creo.
estaban estudiando en austria, por lo que hablaban alemán pero no tenían ni puta idea de castellano. y flipaban con que en españa nadie supiera hablar inglés.
por la mañana habían estado en la playa. aquella era su última noche aquí, al mediodía saldrían hacia barcelona.
saltaron todas mis alarmas.
* * *
terminé de cenar.
- ¿quieres café?
qué barbaridad la afición que la gente le tiene al café. incluso a esas horas de la noche. quizá debería decirles que soy un vampiro para que no me hicieran ese tipo de proposiciones deshonestas.
- va, ponme un choleck.
estaba agotado. mientras sorbía de la pajita lo más despacio que podía, o la mordía, me quedé embobado viendo hablar a las guiris: sin ningún interés especial, eran lo único del bar, aparte de la tele y el lavavajillas, que mostraba movimiento o hacía ruido. de repente me di cuenta de que la morena me estaba mirando fijamente a los ojos, porque yo sin darme cuenta estaba haciendo lo mismo desde hacía un buen rato. era algo que me sucedía a menudo, quedarme mirando unos ojos sin percibir el cuerpo que hay alrededor sujetando una persona. a pesar de estar cansadísimo pensé que qué otra cosa mejor tenía que hacer yo un lunes de madrugada, y que había que aprovechar ese tipo de oportunidades.
me incorporé de nuevo al curro, me acerqué y les dije algo lo más alejado posible de la sutileza. recuerdo que me dirigí a la rubia, que era lo mismo que dejar a la morena caladita de ganas.
se esperaron hasta que cerramos.
* * *
fuimos a tomar una birra: increíble, protocolo hasta cuando todos los gatos son del pardo más apagado. luego nos va a faltar tiempo, chicas. pero bueno. tampoco está nada mal disfrutar una birra bien fría cuando se tiene sed.
* * *
llegamos a una casa, estaba cerquita, en el carmen mismo.
no sé qué me dijeron de unos amigos estudiantes que ahora no estaban, que no sé qué, que el piso tal o cual. hablaban bastante. bendita suerte poder ignorarlas fácilmente debido a lo vertiginoso y dylaniano de su inglés. me apareció en los labios, tarareada bajito, una canción, de nacho vegas: nuevos planes, idénticas estrategias. y eso hice: la morena se fue a por bebida mientras la rubia me mostraba fotos en el móvil. desde aquel viejo sofá lo recostado se convirtió en tumbado y el móvil se cayó al suelo. la morena llegó y se quedó parada. había que dejar las cosas claras: no iba a casarme ahora con una guiri borracha. sin intentar explicación ninguna en mi flojo inglés les dije en castellano dos palabras, muy despacito:
las dos.
a la morena se le pasó el pequeño susto incial y me preguntó: are you sure?
luego, según la cosa se animaba negociamos algunas minucias: yo prefería sin luz, se me antojaba más excitante. me peleé con la vieja persiana para bajarla del todo y le quité las pilas al despertador. las dos me miraban y se reían: what are you doing?
sin luz es sin luz, muchachas, y no con la piel salpicada de tíovivo.
* * *
creo que fue la morena la que se durmió. la otra y yo seguimos a un ritmo más pausado, intercalando, sin embargo, algún que otro mordisco violento. busqué en mi pantalón y luego en mi mochila y le volví a hablar despacito:
no tengo más.
that’s not a problem for me.
tremendo.
* * *
cuantísima hambre se había saciado en tan pocos metros cuadrados.
y qué agradable sentir el picoteo en la palma de la mano.
en un primer momento tuve la tentación de dejarles mi email, pero mi propia voz desde dentro, tan habituada últimamente a permanecer oculta me dijo a tiempo:
¿pero qué estás pensado, gilipollas?
me cargué la mochila a la espalda. oí a una de las dos decir:
please, stay.
como la voz tenía más de sueño que de vigilia, esto es, más de abrazo que de polvo, me puse el mp3 y busqué la puerta.
vegas:
y tengo un ambicioso plan, consiste en sobrevivir…
M y N.

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(*) El Agua de Valencia es una bebida típica, combinación de zumo de naranja, bebidas blancas -ron,vodka, ginebra y licor de naranja- y cava, de elevada graduación alcohólica.

http://es.wikipedia.org/wiki/Jeff_Buckley

http://www.jeffbuckley.com/

http://es.youtube.com/watch?v=qRcMuKWP8Fw&feature=related

* * * * * * * * * * * * * *

Bueno, pues para aquellos a los que mi receta para san valentín (maldito, ni mayúsculas mereces...) les haya funcionado poco o mal, o directamente hayan prescindido de ella o ni siquiera la conozcan... allá va la recomendación de una de las Mejores Canciones De Amor / Desamor de la historia de la música. El tipo, un tal Jeff Buckley, un pequeño eje cartesiano pese a haber muerto prematuramente con un solo disco publicado, influencia para Him, Radiohead, Muse... un baño de modestia, una voz increíble y casi mejor guitarra.
Ale, otra vez a sufrir / disfrutar por amor / desamor!

m


"...maybe I'm too young to hold on,
but to old to just break free and run..."

"El Día de San Valentín es una celebración tradicional en la que los novios, amigos, enamorados o esposos expresan su amor o cariño mutuamente. Se celebra el 14 de febrero, onomástico de San Valentín. En muchos países se le llama el Día de los enamorados y se conoce como Día del Amor y la amistad. En la actualidad, se celebra mediante el intercambio de notas de amor conocidas como "valentines", con símbolos como la forma simbólica del corazón y Cupido. Desde el siglo XIX se introdujo el intercambio de postales producidas masivamente. A esta práctica se sumó el dar otro tipo de regalos como rosas y chocolates, normalmente regalados a las mujeres por los hombres..."

* * *

Ingredientes para sobrevivir a la madrugada de San Valentín (sin pareja):

- Una libreta y un bolígrafo, para dar salida a la bilis.
- Mucha cerveza, o vino tinto.
- Varias bolsas de frutos secos y demás tonterías alimenticias.
- El sillón de casa de tus abuelos (ese que te llevaste a casa cuando lo quisieron tirar a la basura; "pero si este sillón sale en mis fotos de pequeño!").
- El "Adore" de los Smashing Pumpkins.
- Unos auriculares enormes, para no perder matices.
- Toda la videografía de Pixar (como postre, por si todo lo anterior falla).

Sofreír el sofá con la cerveza, y cuando ya esté bien doradito, añadir los frutos secos. Remover con papel y bolígrafo.
Hervir los auriculares. Ponerlos en un cazo, limpiar bien el "Adore" y meter todo al horno 74 minutos.
Servir todo en una fuente. Como decoración podemos poner unas hojas de menta bien frescas y verdes, por aquello de que la esperanza es lo último que se pierde...

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De manera excepcional allá va un escrito ajeno, pero es que, la verdad... escribir mejor que Cortázar... no se puede. Nadie podría haberlo resumido mejor.

Alegato ciclista # 1
* * * * * * * * * *
En los bancos y casa de comercio de este mundo a nadie le importa un
pito que alguien entre con un repollo bajo el brazo, o con un tucán, o
soltando de la boca como un piolincito las canciones que me enseñó mi
madre, o llevando de la mano un chimpancé con tricota a rayas. Pero
apenas una persona entra con una bicicleta se produce un revuelo
excesivo, y el vehículo es expulsado con violencia a la calle mientras
su propietario recibe admoniciones vehementes de los empleados de la casa.

Para una bicicleta, entre dócil y de conducta modesta, constituye una
humillación y una befa la presencia de carteles que la detienen
altaneros delante de las bellas puertas de cristal de la ciudad. Se sabe
que las bicicletas han tratado por todos los medios de remediar su
triste condición social. Pero en absolutamente todos los países de esta
tierra está prohibido entrar con bicicletas. Algunos agregan: (y
perros), lo cual duplica en las bicicletas y en los canes su complejo de
inferioridad. Un gato, una liebre, una tortuga, pueden en principio
entrar en Bunge & Born o en los estudios de abogados de la calle San
Martín sin ocasionar más que sorpresa, gran encanto entre telefonistas
ansiosas o, a lo sumo, una orden al portero para que arroje a los
susodichos animales a la calle. Esto último puede suceder, pero no es
humillante, primero porque sólo constituye una posibilidad entre muchas,
y luego porque nace como efecto de una causa y no de una fría
maquinación preestablecida, horrendamente impresa en chapas de bronce o
de esmalte, tablas de la ley inexorables que aplastan la sencilla
espontaneidad de las bicicletas, seres inocentes.

De todas maneras, ¡Cuidado, gerentes! También las rosas son ingenuas y
dulces, pero quizá sepáis que en una guerra de dos rosas murieron
príncipes que eran como rayos negros, cegados por pétalos de sangre. No
ocurra que las bicicletas amanezcan un día cubiertas de espinas, que las
astas de sus manubrios crezcan y embistan, que acorazadas de furor
arremetan en legión contra los cristales de las compañías de seguros y
que el día luctuoso se cierre con baja general de acciones, con luto en
veinticuatro horas, con duelos despedidos por tarjeta.

Julio Cortázar
"Vietato introdurre biciclette", en “Historias de Cronopios y famas” (1962)

¿por qué un golpe dado con un coche, aunque venga de saltarse un semáforo en rojo, es un accidente, y un golpe dado con el puño, aunque venga avalado por toda lógica de supervivencia, es violencia?

en fin, me voy a dormir.

empieza la serie de besos de despedida: primero rápidos, luego lentos y nunca suficientes. preámbulos de nada. abrazos más mansos. pero su menor duración es simple ilusión óptica: los acorta la nostalgia y el clima terrorífico que nos espera en la calle. el saber que no habrá otros y que se ha hecho tarde. peor: que siempre va a haber un momento en que se haga tarde.
vestirse exige una posición erguida, antagónica a la horizontal, alejada de su cuerpo, de su respiración. buscar la ropa nos obliga a darle la espalda, enfrascados en nuestros asuntos, necios policías escarbando en la guantera. luego el ritual del botón y la cremallera. y el punto final son los cordones de los zapatos: sentarse sobre una superficie donde te puedes tumbar es la renuncia total, desorientados tras las cinco vueltas para el comienzo de la gallinita ciega. después el equipaje a la espalda es una bola de preso: y te sientes tan ridículo… ella en la cama, desnuda, agarrando tu ausencia en la almohada, y tú allí, parado en medio de la habitación, tan preparado para la vida moderna, para los saludos de escalera, para las conversaciones de ascensor, para que se sigan matando palestinos e israelíes, para cambiar un euro por un viaje en bús (euro con diez? hijos de puta), para que bussi te recomiende beber agua y buscar la sombra. qué absurdo te parece todo, qué inútil, qué feo.
y el olor a la grasa de la bicicleta en las manos ya es el puto colmo.
* * *
(una de las simplificaciones consistía en eliminar al máximo los trayectos: por ejemplo, los viajes al hospital. vas un día y pasas allí todo el tiempo que has de pasar en tu vida: esguinces, apéndices, vómitos, gripes, urgencias de oftalmología… y luego ya no tienes que volver más. así te ahorras todo el tiempo de las idas y venidas y todo el tiempo de las horas de espera. eso, con cualquier cosa: el cole, el supermercado, navidad…)
* * *
en el peor de los casos ella habrá seguido esta pantomima de la fuga con ojos soñolientos y no habrá dicho nada, dejando hablar libremente a las voces de tu cabeza. en el mejor de los casos ella será tan capaz de quedarse dormida y ofrecerte todo su cuerpo como diana para la saeta del beso de despedida. en cualquier caso siempre habrá un momento en que los ojos abiertos se cierren o los ojos cerrados se abran, y todo de repente se dará la vuelta, se pondrá al revés: el monstruo del sueño nefasto o la depresión de la madrugada.
todo temblará alrededor y ninguno de los dos tendréis nada donde agarraros.
para ti quizás es un movimiento brusco del bús: para ella, una pierna que asoma entre las sábanas y se enfría. en un mismo segundo compartís el escalofrío, pero no lo compartís porque no sois conscientes de ello, pues ya estáis pensando en otra cosa. o peor: ya estáis intentando pensar en otra cosa. luchando contra lo que de natural tiene la inercia. a la espera de que algún día no se haga tarde.

"una vez, hace un tiempo, oí un cuento... que era el ciclo de la vida invertido.
hablaba de unas criaturas que, como larvas, bajo tierra, crecían y crecían hasta que alcanzaban el tamaño de poder salir. entonces, con las uñas arañaban la tierra y lograban nacer, a duras penas.
cargaban con una piel que les habría de mudar con los años: una piel enmohecida por su periodo de enterramiento, con cicatrices, con extraños surcos y pliegues. aquellos seres, que con dificultades conseguían andar, eran por otro lado inteligentes con descaro. sus conocimientos mutaban en recuerdos en el brevísimo lapso de tiempo que dura el resplandor de una sinapsis. eran lo pacientes que su lentitud de movimientos requería.
la piel se les iba estirando a medida que crecían, y tensión era lo que cada vez con mayor vigor podían desarrollar sus músculos. descendiendo de las montañas se fueron a encontrar con otros seres como ellos. alrededor de los lengüetazos de una hoguera compartían conocimientos y danzas. algunos miraban las estrellas. otros se zambullían en los ríos.
los juegos cada vez eran más ingenuos, y el mundo y sus palabras cada vez les resultaban más evocadores. la ternura les hacía empequeñecer. se encogían por las noches, cada vez un poco más. el sueño y la vigilia estaban hechos de lo mismo. olvidaban muchos conceptos, para valorar algunos de ellos con toda la energía de su imaginación. los árboles les hablaban, bajo la cama dormían monstruos.
aquellos seres terminaban siendo tan pequeños que casi cabían en la palma de una mano. sus últimas palabras eran poco más que balbuceos inconexos, pero llenos de verdad. diminutos, como insectos, volvían de nuevo a las montañas. tras encontrar alguna gruta, se encogían sobre sí mismos, para terminar muriendo en un maravilloso orgasmo."

m

Otra recomendanción musical: en esta ocasión se trata de la bestia parda de Nacho Vegas, asturiano, músico y poeta. Esta es una de mis canciones favoritas, en la que habla de una novia que tuvo que falleció...
Sus últimos discos han sido colaborando con Christina Rosenvige ("Un verano fatal") y con el gran Enrique Búnbury ("El tiempo de las cerezas"), ambos dos discazos, pero en solitario también tiene muchos trabajos interesantes.



Ocho y medio
* * * * * * * *
Miro al techo que hoy ha vuelto a gotear; hacía tiempo que no llovía así. Y cada gota golpeando contra los cacharros de metal me hace pensar unas veces en sangre y otras veces en ti. Lo que en realidad viene a ser lo mismo. Lo que, por crueldad, viene a dar igual. O puede ser un ángel que una vez perdió la fe y fue expulsado, y que ha venido a agonizar justo encima de mi hogar y estas gotas sean sus lágrimas. O puede que sea hora de entrar ya en razón y llegar a comprender que dentro de este horror no hay literatura, no, y eso tú lo sabes bien a fuerza de caer en una trampa mortal que en el tiempo dura ya ocho años y medio. Seré muy breve; te quiero, y esto duele.

Y vino un pájaro a posarse en mi ventana. Tenía una ala rota y su plumaje era gris y azul. Y al acercar mi mano y comprobar que no echaba a volar supe de inmediato que lo enviabas tú. Lo tomé entre mis garras y lo dejé morir, y cuando lo hizo aún llovía aquí. Y la sangre al gotear entre zarpas de animal presagió mi suerte, como una ave que voló de Madrid hacia Gijón aun herida de muerte, reescribiendo la espiral de prometer hacerlo bien, cometer un nuevo error, no saber pedir perdón o pedirlo demasiadas veces. Y aunque ahora escupo una oración helado de terror ningún dios responde aún. ¿Soy yo el que no ve o es que todavía no se hizo la luz? Seré muy breve; te extraño, y esto duele.

Y trato de encontrar una salida pero no recuerdo ni por dónde hemos entrado aquí. Y contemplo junto a mí el cadáver del que fui –según tú- en una ocasión, y es la mancha de humedad la de la herida mortal impregnada en el colchón, y ahora que te oigo llorar en lugar de ir hacia ti me vuelvo a anestesiar y me limito a subir el volumen del televisor, o me concentro en recordar, para no pensar en ti, que tendría que llamar y que alguien venga a reparar la gotera de una puta vez, que ya cansé de recoger litros de agua gris, gris como un metal que un día relució y hoy lo cubre suciedad. ¿Qué se hace para amar lo que quise despreciar ya una y mil veces? Seré muy breve; te he perdido, y esto duele.

"Ocho y medio", en directo:
http://www.youtube.com/watch?v=DlwVBbIkUyI&feature=related

Link a su disco "Desaparezca aquí":
http://www.limbostarr.com/desaparezca_aqui.html

Esta es una de mis canciones favoritas. A Jan Delay lo conozco poco, es un cantante alemán, y a Sam Ragga menos todavía: hacen una música muy diferente entre sí. Pero esta colaboración para la película "Gegen die Wand" ("Contra la pared") me encantó desde el primer momento que la escuché, e hizo que me fuera corriendo a buscar un
diccionario para traducir la letra y... ja! la letra también es muy buena... aquí os pongo las dos versiones, en alemán y español, para que juzguen ustedes mismos. Ah! y el link del videoclip en youtube (http://www.youtube.com/watch?v=oWCnCf-hSIU).


Jan Delay - Die Welt Steht Still (feat. Sam Ragga Band)
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Das ist Jan Delay zusammen mit Sam Ragga
Und die Welt steht still
Und die Welt steht still

Da heute einer dieser Tage ist
wo man zu gar nichts in der Lage ist
Man will nicht aufstehen, aber man muss pissen
Man will nicht rausgehen, aber man braucht Kippen
Das Büro wird ins Bett verlegt
Der Alltag wird in Blättchen gedreht
Alles aufgehoben, alles aufgeschoben
Ich sag: Drauf geschissen
Später drauf ist`s verboten

Die Welt steht still, sie steht still
Die Welt steht still, sie steht still
Denn die Welt steht still, sie steht still
Und die Welt steht still

Aber du kannst dich nicht immer verlassen auf morgen
Denn kriegst du Spinnenweben an den Beinen,
dann mach dir Sorgen
Wenn du Schweißausbrüche und Gänsehaut kriegst
sobald du nur einmal kurz aus dem Fenster raussiehst
Ich sag dir: Dann steht die Welt bald still für dich
Aber auf ewig und immer
Sie finden dich nach Monaten
vermodert und verwesen im Zimmer
aufm Bett zwischen Jointstummeln und Pizzaresten und Erbrochenem
Die Nachbarn, sie riefen die Bullen, es hatte so komisch gerochen, denn

Deine Welt stand still
Deine Welt stand still, sie stand still
Deine Welt stand still, sie stand still
Deine Welt stand still

Aber du kannst dich nicht immer verlassen auf morgen
Denn kriegst du Spinnenweben an den Beinen,
dann mach dir Sorgen
Ich sag: Aber du kannst dich nicht immer verlassen auf morgen
Denn kriegst du Spinnenweben an den Beinen,
dann mach dir Sorgen, mach dir Sorgen

Denn die Welt steht still (so niemand bewegt sich)
Ja die Welt steht still (und die Welt denkt, sie lebt nicht)
Ja die Welt steht still (und die Zeit vergeht nicht)
Denn die Welt steht still


Jan Delay - El Mundo permanece quieto (feat. Sam Ragga Band)
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Esto es Jan Delay con Sam Ragga...
El mundo permanece quieto

Hoy es uno de esos días
en el que no estás dispuesto a nada.
No tienes ganas de levantarte, pero tienes que mear
no tienes ganas de salir, pero necesitas fumar un porro.
Tu oficina se ha trasladado a tu cama.
El día cotidiano se cambiará por folios.
Todo guardado, todo sostenido,
y digo: a la mierda todo,
todo está prohibido!

El mundo permanece quieto...

No siempre puedes contar con un mañana
hay telas de araña enredando tus piernas,
preocúpate
cuando tengas sudor y miedo
mientras miras hacia afuera por la ventana,
y digo: entonces el mundo se quedará quieto,
quieto para ti, pero para siempre,
te encontrarás despué de meses encima de la cama
entre restos de pizza y de porros y de vómito.
Los vecinos llamaron a la policía, olía raro...

Tu mundo se quedará quieto...

No siempre puedes contar con un mañana
hay telas de araña enredando tus piernas,
preocúpate.
Yo digo: no siempre puedes contar con un mañana
hay telas de araña enredando tus piernas,
entonces preocúpate, preocúpate,
porque el mundo está quieto entonces
nadie se mueve.

Y el mundo piensa que no vive,
y el tiempo no pasa...